Peter Pan e Eu

por LÚCIA SENNA

Escritora e Cantora

Cronista do Mundo Botafogo

Entristecida com os discursos de ódio dos dias atuais, abro a janela da infância e me debruço sobre o parapeito da memória. Ouço o eco de uma voz longínqua, meio esganiçada e que me invade por inteira: “quem chegar por último é mulher do paaaaaadre!”. Já que não havia nascido com asas pra voar, correr era a minha brincadeira preferida. Gostava de pegar as amigas bem desprevenidas e, assim, largar na frente com enorme chance de não ser eu a mulher do padre. Dava sempre certo essa inocente trapaça. Reencontrar aquela menina alegre, desengonçada, de   pernas e braços compridos, de alma arteira e dona de um carrossel de invencionices, me faz ficar com a emoção à flor da pele.

Eu era a versão feminina de Peter Pan, o garoto que não queria crescer. Tinha total consciência que ser criança era maravilhoso. Em Manaus, morávamos numa casa antiga, dessas que tem porão. Não há cenário mais perfeito para viver aventuras assustadoras que um porão escuro, sombrio e amedrontador. Era lá que eu, deliciosamente, criava meus medos e me arrepiava toda com vozes e imagens vindas sabe-se lá de onde. Até moedas de ouro encontrei escondidas dentro de uma mala velha e malcheirosa. Certamente, fazia parte do tesouro de algum pirata que por ali habitara. Aquilo era demais! Infância tem que ter porão, verdadeiro laboratório de criação e de ludicidade por excelência.

Sim, Peter Pan e eu havíamos decidido que seríamos crianças por toda a vida. Viveríamos na TERRA DO NUNCA, para sempre. A decisão era ousada e revolucionária. Estávamos decididos a lutar por ela. Crescer e viver com os pés presos ao chão era sofrimento demais para quem gostava de viver no mundo da lua, das nuvens, ou mesmo embalando-se alto, muito alto nas redes armadas nos alpendres amazonenses.

Adolescência chegando e, com ela, o medo de não cumprir o que havia me prometido. O fato é que eu estava crescendo e todos diziam que eu já era uma mocinha. Uma mocinha desastrada e desajeitada, mas mocinha. Crescer, virar adulto era o prenuncio de uma vida cinzenta, descolorida, sem brincadeiras, de caras sérias e mal-humoradas, de cenho franzido e monotonia. NÃO, NÃO, NÃO!!! Eu não ia me deixar abater. Claro, iria resistir bravamente.

Minhas amigas, traidoras, começaram a substituir as roupas largas e confortáveis, por vestidos ajustados nos corpos magros, sem curvas e sem bumbum. Hor-ro-ro-sas! Pra dizerem que já tinham peito, sim senhora, usavam soutiens com enchimento e saíam empinadas, tropeçando em seus barulhentos e deselegantes sapatos de saltinho. Ridículas! E mesmo no calor escaldante de janeiro não se furtavam a usar meia-calça preta, deixando os cambitos ainda mais finos. Grotescas demais! O rosto todo borrado por maquiagem malfeita, batom por fora da boca e olhos delineados “a la Cleópatra”. Umas figuras pra lá de esdrúxulas!

Não lembro se sofri o tal do bullying por continuar com as minhas roupas infantis. Provável que sim. Observando à distância as ex-amigas, concluía que, em poucos anos, também eu conheceria a dor e as responsabilidades do mundo adulto. Meu destino estava traçado e ainda não tinha sequer pensado em um plano B.  Ao completar 12 anos, ganhei um soutien de presente. Ao perceberem minha tristeza, disseram: “será sempre o seu grande amigo do peito”. Amigo do peito? Amigo da onça, isso sim! Aquilo não passava de uma algema incomoda que me estrangulava o coração. Aquilo era um carrego limitador, uma peça dos diabos, um fardo pesado. Pior, um rito de passagem. Estava entrando na vida adulta. DROGA!  Invejava as índias com seios e almas libertas a céu aberto.

Tomara que não estejas pensando que sou uma adulta infantilizada. Não, não sou. Tenho tido através dos anos o bom senso de estar em contato permanente com aquela garotinha irrequieta, de alma moleca, de joelhos constantemente ralados e que ainda me faz rir um bocado. Vejo-a subindo em árvores, caindo, tropeçando, tomando banho de chuva e pulando dentro das poças, lambuzada de alegria e vivacidade.

Descobri que não é preciso ser gente grande em tempo integral.  Descobri que os adultos também sabem se divertir e que adoram frequentar um happy-hour numa sexta-feira à noite. Descobri que a festa continua e é bastante sedutora. Descobri que era preciso mesmo crescer para experimentar uma quantidade maior de vivências, percorrer caminhos contraditórios, errar, acertar o passo, escorregar e se reerguer. Aceitar as frustrações, curtir prazeres suaves, melancolias inexplicáveis, momentos de solidão, outros de intensa euforia, outros de prisão, outros de liberdade, de alforria.

Debruçada na janela da memória, ainda ouço a voz longínqua e esganiçada gritando: “quem chegar por último é mulher do paaaaaadre.” Com a emoção à flor da pele, olho-a com amor e cumplicidade. Fecho a janela. Hoje é dia de pagar as contas do mês, fazer supermercado, resolver alguns problemas referentes ao condomínio, ligar para a operadora do celular, falar com a faxineira, desmarcar o dentista, responder e-mails, enviar mensagens e, só bem mais tarde, tombar de exaustão.

Finalizo com uma deliciosa citação de Simone de Beauvoir: “o que é um adulto, senão uma criança de idade.”