Happy-hour

por LÚCIA SENNA, escritora e cantora

escrito para o blogue Mundo Botafogo

Ela não teria ido se não fosse a insistência de alguns amigos. Estava cansada, sem ânimo, depois de um dia de trabalho estafante. Mas era uma sexta-feira e a noite apenas começava a dar o ar de sua graça. Sendo ela daquele tipo de pessoa que jamais soube dizer ‘não’, acabou por ceder à pressão, aceitando convite para um happy-hour, em casa recém inaugurada no baixo Botafogo. Espaço charmoso, decorado com esmero e comidinhas de tempero sem igual.

Como atração principal, um afinadíssimo grupo de jazz tocava para uma plateia um tanto ou quanto desatenta, falante, barulhenta, que os aplaudia ao final de cada apresentação, por mera formalidade, sem prestar-lhes a devida atenção.

Sentou-se bem próximo ao palco para melhor degustar cada nota musical, cada nova improvisação, além, é claro, de uma taça de vinho tinto francês de ótima safra, aconselhado pelo maître como sendo o melhor da casa. Já sentia-se outra mulher, bem animada, relaxada, ouvindo música de qualidade inquestionável, os amigos em volta e ela envolta em todo esse clima de prazer e harmonia.

No primeiro intervalo do grupo, ela soube por alguém da casa que o palco estaria aberto para todos aqueles que quisessem cantar, bastando, para isso, que se inscrevessem em uma lista que estava ‘rolando’ de mesa em mesa. Ela adorava cantar. Todos diziam que era afinada e que tinha um bonito timbre de voz. Já havia, na realidade, se apresentado algumas vezes, mas sempre entre amigos e familiares. De repente, não mais que de repente, eis que a lista surge em sua mesa e não há tempo para inseguranças: “É pegar ou largar”, pensou. A ousadia venceu a agonia do momento e, pronto, estava inscrita. Percebeu que o número de candidatos era enorme e que muitos cantariam antes dela. Nada mal para quem precisava urgentemente se recuperar do nervosismo que já dava visíveis sinais.

Término do intervalo, os músicos voltam para os seus lugares e instrumentos. Na plateia, um certo alvoroço, uma certa tensão, alguém pede atenção, pois o ‘show dos calouros’ vai começar. Ela torce para que o primeiro a cantar não se saia tão bem. Compreensível sentimento, convenhamos! E lá vem o segundo da noite, o terceiro, o quarto, o quinto... Ela está uma pilha, entorna de um só gole a metade da taça do tinto, o corpo pega fogo, mas a alma está gelada. Falta pouco para ser chamada. Acha que se meteu em uma grande enrascada. Os amigos a encorajam, essa é a hora. E agora?

Sobe ao palco e recebe as palmas de praxe. A adrenalina faz festa em sua circulação. Os músicos, agora pode observar, não eram nada simpáticos. Por certo, não estavam gostando nem um pouco daquele inusitado caraoquê. Eles, brilhantes profissionais, a ter que dividir o palco com amadores... Ah, meus senhores, não é moleza não!

Sobe ao palco e depois dos aplausos pontuais, comunica que vai cantar uma canção chamada ‘Antonico’. “Coméquié?”, pergunta quase indignado o gordo e barrigudo baixista, por baixo de seus óculos fundo de garrafa, com cara de pouquíssimos amigos e tolerância zero.

Timidamente ela se aproxima da imensa orelha do carrancudo senhor e lá dentro do seu ouvido, como quem faz confidências, indaga com um fio de voz: “Não pode?” Antes que ele respondesse que não, o pianista, sujeito fino e educado, bate nas costas do colega e com um sorriso amarelado, diz: “Cara, ‘Antonico’, cara!”

Ela, coitada, já estava com a cara no chão e louca pra descer do palco, sair da terrível situação. Foi, então, que o sisudo baixista, visivelmente irritado, fez a segunda pergunta: “Tom?” Ela, mais que depressa respondeu dizendo que não sabia dizer quem era o autor da canção. Ele, já no auge da sua impaciência, fez menção de abandonar o palco sendo interrompido em seu gesto pelos demais componentes da banda.

Ela, morta de vergonha, só pensava em debandar. Percebeu que havia cometido um erro crucial:  o de confundir o Tom Jobim, com o tom da escala musical.

O pianista veio socorrê-la, pois ela não sabia qual era o seu tom. Cantou baixinho um trecho da música e o músico decretou: “É Lá Maior”. Trêmula, agarrou o microfone, encarou a plateia, respirou fundo, deu um mergulho para dentro de si mesma e, reunindo forças, murmurou baixinho: “Lá vou eu”.

A voz grave, pausada e forte, agradou de imediato. Podia ver pessoas cantando e batucando nas mesas, sinal inequívoco de que estava agradando. Tomou um segundo impulso e desta vez, mais confiante, deixou que a voz saísse por inteira, entregando-se de corpo e alma ao seu canto.

Ainda não havia terminado e já podia ouvir os aplausos do público. Ficou eufórica quando alguém pediu bis. Sentiu-se vitoriosa e toda prosa a todos agradeceu, louca de vontade de ainda cantar mais uma vez, mais duas, mais três...

Deixou o palco ovacionada. Nada poderia ser mais importante, naquele instante. As palmas, já não eram as de praxe. Eram palmas de verdade, conquistadas a duras penas...