Hipocondríaca, eu?

por LÚCIA SENNA, escritora e cantora
escrito para o blogue Mundo Botafogo

Domingo chuvoso, de trovoadas e ventania. Clima perfeito para exercitarmos em baixo dos lençóis de seda macia, o tal do dolce far niente de que falávamos na crônica anterior. São seis horas da manhã e o telefone toca insistentemente. Não me perdoo por não ter um identificador de chamada. Quem poderia estar me ligando a esta hora da madrugada?

Não sou o tipo de pessoa que consegue não atender a um chamado. Levanto-me da cama, tonta e cambaleante. Atendo a ligação. Reconheço, de imediato, a voz do outro lado do fio: Maria da Conceição. Essa não!!! Essa nããããããooooo!!!

Maria da Conceição, mais conhecida por Ceça, não é minha amiga. Não temos afinidade, ingrediente indispensável para se construir uma boa amizade. Mulher de meia-idade, virgem, carente e... hipocondríaca!

Conheci Ceça em junho do ano passado em uma reunião musical. Festa animada, alegre e divertida, promovida por Aparecida, irmã de Ceça.  Não sei exatamente como aconteceu, mas, quando dei por mim, estava sentada ao lado de Ceça e envolvida até o pescoço com as suas histórias de doenças, as mais variadas possíveis: desde as tropicais até as mais letais. Todas existentes apenas na sua mente doentia.

Contava-me sua desgraça sem nenhuma pressa e com uma fabulosa riqueza de detalhes.  Na família ninguém mais dava ouvidos às suas lamúrias, queixava-se. Andava se sentindo muito mal. E pelos sintomas, podia apostar, tinha sido contaminada com o vírus HIV. Estava em pânico. Agarrava-se em mim como se eu pudesse salvá-la da terrível maldição. Nunca havia tido sequer uma experiência sexual, mas estava fazendo tratamento de canal e tratamentos dentários que – dizia-me – são altamente perigosos. Além disso, os alicates de unhas, as lixas e os temíveis pauzinhos de laranjeira! Sentia-se à beira da morte.

Aparecida veio ao meu socorro. Agradeci e saí de fininho. Ceça me olhava incrédula como a me dizer que ainda havia muito a ser compartilhado...

Não, meus amigos, não é nada fácil lidar com hipocondríacos. Eles são umas verdadeiras enciclopédias de tudo o que pode acontecer de errado ao ser humano.

Uma simples dor nas costas pode ser uma fratura exposta.  Dormência na perna? Pode ser uma possível doença rara dos tempos da antiguidade que, não raro, leva à amputação do dedão do pé. Cisco no olho esquerdo? Não, isso não está direito. Corres o risco de perder a visão. Resfriado? Cuidado. Resfriados são prenúncios de pneumonia. Uma verruga na palma da mão? Não há dúvida, é tumor maligno. Já podes encomendar o caixão.  Dor de cabeça? Esqueça e não insista, pois tua vida está por um triz. Aneurisma à vista.

Mas como eu estava dizendo, o dia amanheceu chovendo, são seis horas da manhã e o telefone toca insistentemente. Atendo, tonta de sono. É a Maria da Conceição, ou melhor, Ceça, a hipocondríaca.  Está em pânico! Em pânico! Precisa de ajuda com urgência.  Mal desligo o telefone, o interfone toca. É ela. Está com febre amarela. Não quer morrer sozinha. Apelou para a vizinha que não a acolheu. Lembrou-se de mim e veio para falecer em meus braços.

Abraço-a afetuosamente. Tento acalmá-la, informando que não há um só caso de febre amarela no Rio de Janeiro. Pego o termômetro, tiro a temperatura para que ela veja que está totalmente normal: 36 graus. Incrédula, pondera que o termômetro deve estar com defeito. Sente-se quente e com dores no peito. Percebeu o momento exato em que o mosquito de nome esquisito pousou em sua testa. Dizia-me com olhos esbugalhados ter sido há exatos quarenta e cinco minutos atrás.  Já sente fortemente todos os sintomas da doença. O caso é grave. Gravíssimo!

Sigo a minha intuição. Preparo um belo café da manhã.  Coloco um CD de músicas clássicas e mudo o rumo da prosa.  Puxo conversas divertidas e convido-a para um passeio pelo quarteirão, agora que a chuva deu uma boa estiada. E não é que ela aceitou?

Saímos de braços dados, como se fossemos amigas desde a infância. Ceça já é outra pessoa. De repente, alguma coisa lhe chama a atenção de forma especial: é a nova farmácia do bairro. Saltitante e com olhar brilhante, convida-me para entrar e conhecer melhor o estabelecimento. Confessa-me que, apesar de não ser hipocondríaca (!?!?!?), é maníaca por farmácias. Entramos e, enquanto ela se diverte pesquisando os preços dos remédios em promoção, eu penso cá com os meus botões que na vida de um hipocondríaco nada parece ser mais afrodisíaco do que entrar em uma farmácia para ver as novidades.

Ceça está visivelmente excitada. Vejo-a passar, cantarolando, com a cestinha abarrotada de remédios.  Cruz credo!