Blá, blá, blá, blá...

por LÚCIA SENNA, escritora e cantora
escrito para o blogue Mundo Botafogo

Não, não pode ser. Mal abro a porta de casa e, já meio atrasada, desço apressada as escadas e dou de cara com a vizinha do segundo andar. Não importa a hora do dia ou da noite, ela está sempre disposta a conversar.

Acho que ela vive escondida por trás do olho mágico. Ao menor sinal de passos nos corredores abre a porta do seu apartamento para fingir coincidência. E, lépida e fagueira, apronta-se para atacar.

Sente uma necessidade enorme de falar. De ouvir, jamais! Viúva há muitos anos, sem filhos, alimenta-se de lamentações, especialmente da solidão.  Mora sozinha. Entendo a condição lastimável da vizinha, mas a culpa, afinal, não é minha.

Nada é mais estafante e inútil do que aquela conversinha aguada quando se está correndo contra o tempo. A vontade que tenho é voltar para casa e descer pela porta dos fundos. Sem chance. Arrisco um rápido e risonho bom dia, já sabendo que sou presa fácil da sua chatice. E isso acontece pela dificuldade que tenho em dizer uma palavrinha nada simpática, porém muito positiva: NÃO!

Aproxima-se de mim e, depois dos dois beijinhos de praxe, pergunta-me, sem o menor constrangimento, se eu me lembro da Alice, uma de suas cunhadas que foi casada com Agenor, seu irmão falecido há cinco anos atrás. Digo, afobada, que não. Como não, continua ela, sem a menor pressa. Aquela morena bonita, de quadris largos, que falava pelos cotovelos e que, impressionantemente, não escutava ninguém e blá, blá, blá, blá, blá ...

Começo a ficar inquieta. A sensação é de ter caído em uma armadilha. Sinto um mal estar físico, uma leve tonteira. Ainda assim, acabo por reunir todas as forças que me restam, saio tropeçando nos degraus e deixo a vizinha falando sozinha. Não sei se ela percebeu a minha ausência. Talvez não. Ouço, ao longe, portas batendo e passos na escada. São moradores indo para os seus trabalhos e que não sabem o que os espera no segundo andar.

Se fizerem uma pesquisa, vão descobrir que o número de falantes compulsivos, nos dias de hoje, é extraordinário. Não sabem o que é dialogar. Não têm o menor interesse em ti e sequer escutam o que tens a dizer. Tudo o que eles precisam é de uma orelha. Da tua pobre orelha, meu caro leitor.

Observando essas pessoas conseguiremos, sem grande esforço, perceber a parte cômica da situação.  Emendam um assunto no outro, se perdem no meio do caminho, voltam para o ponto morto, engrenam uma segunda marcha, uma terceira, uma quarta e, sem retirar a língua do acelerador, descambam ladeira abaixo e nos atropelam sem dó nem piedade.

 Outro dia, dentro de um restaurante, encontro uma amiga que quase me matou a golpe de palavras. Esteve viajando pela Europa e, deslumbrada, contou-me todo o roteiro de sua interminável e cansativa viagem.

Quando, por fim, acabou de me atirar todo o seu pesadíssimo material verborrágico, despediu-se, deixando-me atônita, tonta, lábios arroxeados, fraca, fria e com forte sensação de desmaio.

Antes de sair, acenou-me dizendo sorrindo que precisávamos urgentemente marcar novo encontro, pois o 'papo' tinha sido ótimo.

Na próxima encarnação, se algum merecimento eu tiver, vou pedir para vir blindada contra falantes compulsivos. Juro que vou!