por LÚCIA SENNA
Escritora e cantora
Cronista do Mundo Botafogo
Tudo aquilo que havia
aprendido sobre cachorros caiu por terra no mesmo instante que Eusébio entrou
na minha vida. Veio com a difícil missão de tirar-me de uma grande depressão
causada pelo término de um namoro. Não houve tempo de preparar-me para
recebê-lo. Chegou pelos braços de minha mãe que, louca para tirar-me de tamanho
abatimento, considerou que um bichinho de estimação seria o melhor antídoto
contra dor de cotovelo.
Olhei-o com total
indiferença. Aos dezesseis anos estava, pela primeira vez, sofrendo por amor e
não deixaria que nada nesse mundo fosse capaz de amenizar o meu calvário, o meu
suplício, a minha intensa apatia. O meu drama. Muito menos um cachorro
langanhento, desmilinguido e com cara achatada, parecendo uma caixa de
requeijão Catupiry. Rejeitei-o solenemente para desespero da minha mãe.
Sofrer por amor é uma
espécie de rito de passagem para a idade adulta. Estava entrando em uma nova
fase da vida. Entre a dor da perda de um namorado e o glamour da mudança de status de
menina para mulher, debatia-me na tentativa de dominar o rebuliço causado por
tantas e tantas emoções contraditórias.
Eusébio crescia a olhos
vistos. E a minha indiferença por ele também. Indiferença que, a bem da
verdade, era recíproca. O danado do pequinês não me dava a menor pelota. Aquilo
de uma certa forma, incomodava-me bastante. E quando o via refastelado na
poltrona mais aconchegante da sala com aquele ar de daqui não saio, daqui ninguém me tira, recorria à respiração ioga
para não deixar que meus instintos mais primitivos viessem à tona.
Se há uma coisa que detesto
é o tal do cara de pau. E, pelo jeito, teria que conviver com um: Eusébio.
Ocupava a casa inteira sem um pingo de cerimônia. Não suportava visitas,
especialmente de crianças. Tornava-se agressivo a ponto de espantá-las com seu
olhar esbugalhado e latido ensurdecedor. Algumas vezes, confesso, prestou-nos
grandes serviços. Não precisávamos lançar mão de simpatias para nos livrarmos
dos chatos. Ele, com a sua antipatia, resolvia a questão.
Minha mãe, certamente,
apostou que Eusébio e eu teríamos uma relação inquebrantável. Na realidade, não
foi exatamente assim que aconteceu. O toque focinho/cara não rolou. Nossos
santos não cruzaram. Personalidades diferentes. Afinidade, nenhuma. Eu, rueira.
Ele, caseiro, sedentário e preguiçoso. Eu, cheia de amigos. Ele, antissocial e
mal humorado. Eu, brasileira. Ele, chinês. Oceanos de diferença!
Apesar de ser um
cachorrinho feio, de focinho todo enrugado, muito mal – ajambrado, deselegante
no andar e sem nenhum resquício de atração física tinha, no entanto, uma
característica admirável: uma fantástica autoestima. Eusébio se bastava. Nunca
abanou o rabo para ninguém da casa. Também não gostava de excessos de mimos e
detestava ser carregado no colo. Convivia perfeitamente com a própria solidão.
O contato com outros cães deixava-o raivoso e impaciente.
Dono de uma
personalidade reservada e independente Eusébio, sem dúvida alguma, era dono do
próprio nariz, ou melhor, do próprio focinho. Em uma noite muito fria de
inverno tentei vestir-lhe uma roupinha de flanela que havia comprado num pet shop. Péssima ideia! Olhou-me com
absoluto desprezo e rosnando com seus caninos pra fora, mostrou-me a sua total
indignação, fazendo-me entender que jamais aceitaria se passar por um simples
humano.
Vencida a raiva dos
primeiros instantes, senti, repentinamente, uma grande simpatia por aquele
pequinês arrogante, ingrato e rabugento. O fato dele não ter acatado minhas
ordens foi fundamental para o surgimento de um sentimento até então inédito:
admiração. E, admiração, convenhamos, é quase amor.
Precisava inteirar-me um
pouco mais sobre o comportamento de tão exótica criatura. Dia seguinte, comprei
livros sobre a raça pequinês. Fiquei perplexa ao saber que aquele cachorrinho
pulguento pertencia à realeza chinesa. E que as suas raízes estavam ligadas à
corte imperial de Pequim. Sim, Eusébio era um nobre! E como tal exigia ser tratado.
Daí o seu ar imponente, altivo e pedante.
Orgulhosa
fiquei ao certificar-me de que ele jamais se submeteria aos meus comandos, não
me faria referências especiais, não suplicaria por meus carinhos e não abanaria
o rabinho ao me ver chegar em casa. Nunca se prestaria a sair pelas ruas de
botinhas, casaquinhos de frio, capinhas de chuva ou bonezinhos ridículos.
Grande defensor dos Direitos Caninos, reivindicava tratamento digno e sem
frescuras.
A partir de
todas essas constatações, enchi-me de amor pelo meu “garoto”. Brindei-o com um
sobrenome e um título: Eusébio Queiróz, o Grande. Um nome à altura de suas nobres origens.
Naquela
noite, sugeri que ele viesse dormir no meu quarto. Com alguma parcimônia,
aceitou o convite. Parecia entender meu arrependimento por nunca tê-lo
dispensado a atenção que sua ilustre condição merecia. E, já sonolento,
filosofou: - “Não se esqueça, minha
garota, que nós, animais, estamos sempre certos. O erro só faz parte da
condição humana”.
Aceitei a
crítica e enfiei o rabinho entre as pernas.
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