Eusébio Queirós, o Grande

por LÚCIA SENNA

Escritora e cantora

Cronista do Mundo Botafogo

Tudo aquilo que havia aprendido sobre cachorros caiu por terra no mesmo instante que Eusébio entrou na minha vida. Veio com a difícil missão de tirar-me de uma grande depressão causada pelo término de um namoro. Não houve tempo de preparar-me para recebê-lo. Chegou pelos braços de minha mãe que, louca para tirar-me de tamanho abatimento, considerou que um bichinho de estimação seria o melhor antídoto contra dor de cotovelo.

Olhei-o com total indiferença. Aos dezesseis anos estava, pela primeira vez, sofrendo por amor e não deixaria que nada nesse mundo fosse capaz de amenizar o meu calvário, o meu suplício, a minha intensa apatia. O meu drama. Muito menos um cachorro langanhento, desmilinguido e com cara achatada, parecendo uma caixa de requeijão Catupiry. Rejeitei-o solenemente para desespero da minha mãe.

Sofrer por amor é uma espécie de rito de passagem para a idade adulta. Estava entrando em uma nova fase da vida. Entre a dor da perda de um namorado e o glamour da mudança de status de menina para mulher, debatia-me na tentativa de dominar o rebuliço causado por tantas e tantas emoções contraditórias.

Eusébio crescia a olhos vistos. E a minha indiferença por ele também. Indiferença que, a bem da verdade, era recíproca. O danado do pequinês não me dava a menor pelota. Aquilo de uma certa forma, incomodava-me bastante. E quando o via refastelado na poltrona mais aconchegante da sala com aquele ar de daqui não saio, daqui ninguém me tira, recorria à respiração ioga para não deixar que meus instintos mais primitivos viessem à tona.

Se há uma coisa que detesto é o tal do cara de pau. E, pelo jeito, teria que conviver com um: Eusébio. Ocupava a casa inteira sem um pingo de cerimônia. Não suportava visitas, especialmente de crianças. Tornava-se agressivo a ponto de espantá-las com seu olhar esbugalhado e latido ensurdecedor. Algumas vezes, confesso, prestou-nos grandes serviços. Não precisávamos lançar mão de simpatias para nos livrarmos dos chatos. Ele, com a sua antipatia, resolvia a questão.

Minha mãe, certamente, apostou que Eusébio e eu teríamos uma relação inquebrantável. Na realidade, não foi exatamente assim que aconteceu. O toque focinho/cara não rolou. Nossos santos não cruzaram. Personalidades diferentes. Afinidade, nenhuma. Eu, rueira. Ele, caseiro, sedentário e preguiçoso. Eu, cheia de amigos. Ele, antissocial e mal humorado. Eu, brasileira. Ele, chinês. Oceanos de diferença!

Apesar de ser um cachorrinho feio, de focinho todo enrugado, muito mal – ajambrado, deselegante no andar e sem nenhum resquício de atração física tinha, no entanto, uma característica admirável: uma fantástica autoestima. Eusébio se bastava. Nunca abanou o rabo para ninguém da casa. Também não gostava de excessos de mimos e detestava ser carregado no colo. Convivia perfeitamente com a própria solidão. O contato com outros cães deixava-o raivoso e impaciente.

Dono de uma personalidade reservada e independente Eusébio, sem dúvida alguma, era dono do próprio nariz, ou melhor, do próprio focinho. Em uma noite muito fria de inverno tentei vestir-lhe uma roupinha de flanela que havia comprado num pet shop. Péssima ideia! Olhou-me com absoluto desprezo e rosnando com seus caninos pra fora, mostrou-me a sua total indignação, fazendo-me entender que jamais aceitaria se passar por um simples humano.

Vencida a raiva dos primeiros instantes, senti, repentinamente, uma grande simpatia por aquele pequinês arrogante, ingrato e rabugento. O fato dele não ter acatado minhas ordens foi fundamental para o surgimento de um sentimento até então inédito: admiração. E, admiração, convenhamos, é quase amor.

Precisava inteirar-me um pouco mais sobre o comportamento de tão exótica criatura. Dia seguinte, comprei livros sobre a raça pequinês. Fiquei perplexa ao saber que aquele cachorrinho pulguento pertencia à realeza chinesa. E que as suas raízes estavam ligadas à corte imperial de Pequim. Sim, Eusébio era um nobre! E como tal exigia ser tratado. Daí o seu ar imponente, altivo e pedante.

Orgulhosa fiquei ao certificar-me de que ele jamais se submeteria aos meus comandos, não me faria referências especiais, não suplicaria por meus carinhos e não abanaria o rabinho ao me ver chegar em casa. Nunca se prestaria a sair pelas ruas de botinhas, casaquinhos de frio, capinhas de chuva ou bonezinhos ridículos. Grande defensor dos Direitos Caninos, reivindicava tratamento digno e sem frescuras.

A partir de todas essas constatações, enchi-me de amor pelo meu “garoto”. Brindei-o com um sobrenome e um título: Eusébio Queiróz, o Grande.  Um nome à altura de suas nobres origens.

Naquela noite, sugeri que ele viesse dormir no meu quarto. Com alguma parcimônia, aceitou o convite. Parecia entender meu arrependimento por nunca tê-lo dispensado a atenção que sua ilustre condição merecia. E, já sonolento, filosofou: - “Não se esqueça, minha garota, que nós, animais, estamos sempre certos. O erro só faz parte da condição humana”.

Aceitei a crítica e enfiei o rabinho entre as pernas.