Descansa em paz, Octavio Moraes

.

Octávio Sérgio da Costa Moraes nasceu a 9 de Julho de 1923, em Belém do Pará, e faleceu ontem, no Rio de Janeiro, com 86 anos, na sequência de uma queda em casa. A sua mãe, Eneida de Moraes, foi uma grande escritora e cronista pioneira no Rio de Janeiro.

Octávio foi atacante do Botafogo entre 1942 e 1953 e, mais tarde, após abandonar o futebol, exerceu arquitectura, foi colunista no Jornal do Brasil e Presidente da Associação Garantia ao Atleta Profissional.

Octávio jogou com Heleno de Freitas e foi integrante da extraordinária equipa do Botafogo campeã carioca de 1948, sendo companheiro de Osvaldo Baliza, Pirilo, Paraguaio, Geninho e tantos outros futebolistas consagrados. Nesse ano, Octávio foi o artilheiro do campeonato carioca com 21 gols.

No ano seguinte, em 1949, Octávio foi convocado para o ‘escrete canarinho’, realizando 4 jogos e marcando 1 gol. O artilheiro foi o sétimo maior goleador do Botafogo, assinalando 174 gols em 200 jogos.

Octávio Moraes é considerado, também, um dos criadores do futvôlei nas praias cariocas. Já em 1987, num momento de profunda crise do nosso clube, escreveu um dos mais belos poemas alvinegros - "A Reinvenção do Botafogo":

.

“Na Avenida Wenceslau Braz, esquina de Lauro Sodré,
Há uma casa antiga, mas amiga de lúcida memória,
Que insiste em permanecer, como se sobrevivesse.
Anciã e sozinha de ajuda, sem número e sem luz própria,
A casa é tal qual estrela, dessas que são solitárias
E vão se extinguindo longe, muito longe e lentamente.
Às vezes parece gente, decadente. Mas contente.
Feliz, como uma velha bailarina aplaudida de repente.
Com altivez, sim senhora, e até com certo bom senso.
(Ora, direis, ouvir estrelas... coisas de botafoguenses).
Onde se sustentam esses ossos velhos, inconformados,
De tijolo e de cimento, argamassados?Onde se acende o brilho que ainda brilha,
Em raros, quase momentos,
Nas órbitas vazias dos olhos que eram janelas,
Cegas, pobres, desaparecidas?
Só alguns desvendam fundo esse álbum de família,
Essa vontade desumana de viver das nossas alvenarias,
O desenhado de ternura, do projeto da nossa vã arquitetura,
E esse imortal soluço que rebenta.
Que rebenta das nossas páginas.
Aí passam, frente a nós diariamente, transeuntes tão indiferentes.
Incapazes de reconhecer a glória na coisa arruinada,
Não sabem que é placenta, de preto e de branco ensanguentada.
Nos fere, ferida aberta. Nos dói, solidão fechada,
De preto e branco, enlutada.
Nos fins das tardes quentes de qualquer verão
(Dá um plano americano, vozes no fundo, capela, cantando.
Botafogo, Botafogo, campeão... muito longe e bem piano).
Só nós compreendemos essa casa, essa causa, esse dano.
Na varanda da frente, toda a nossa gente está sentada,
Descansada. Nas cadeiras de vime, como antigamente.
Não são fantasmas desses comuns, impenitentes
Nem estão vestidos em fúnebres sobrecasacas.
Só nós os vemos vivos e lindos, muito mais que findos,
Em seus ternos SS 120 de linho branco, elegantes.
(Mil novecentos e oitenta e sete, fusão da imagem,
Passa para a mesma vara no ano quarenta e sete.)
Oi, Dr. Paulo Azeredo, Oi Flávio Ramos Trindade,
Nelson Cintra, Sérgio Darcy, oi Ney Cidade,
Dr. Ibsen de Rossi, oi Dr. Rivadávia, oi Dr. Jair Tovar,
Oi Lulu Aranha, oi Carlos Martins da Rocha, ah! Seu Carlito,
Oi Adhemar Bebiano, Seu Júlio, oi Estelita,
Dr. Alceu, oi Julinho, Arrepiado, Otacílio,
Oi Augusto Frederico Schmidt, oi Nilo Murtinho Braga,
oi Chico Barbastefano, oi General Saddock de Sá, oi Bibi, oi Mimi
Castro, oi Vítor, Moysés,
Oi Graham Bell, oi Nariz Álvaro Lopes Cançado,
Oi Álvaro Marieta, Pascoal Boneca, oi Perácio Zé,
Oi Martim Silveira, Canalli, oi Heleno de Freitas,
Oi Tim Elba de Pádua Lima, oi Aluísio, oi Rubinho,
Oi Geninho Efigênio de Freitas Bahiense, oi Lugano,
Oi Zezinho, oi Ary Fanho, oi Gussi, oi Biné, oi Tréca,
Oi Sherife Nilo Raposo, oi Mané Garrincha, oi Lobato,
Oi Paulo Valentim, oi Valtencir, Guilherme Bode,
Oi Doroteu, oi Patesko,
Oi Deus!
São só nomes, são só homens. Somos homens,
Que sofremos, que estamos e estivemos lá.
E entre os mortos e os feridos, entre os novos e os antigos,
Aturdidos perguntamos: o que nos restará?
Ah! Botafogo, meu Botafogo, igualzinho ao meu Brasil.
(Recebe o afeto que se encerra em vosso peito varonil.
E quem não gostar do Botafogo...)
Brasil-Botafogo de Futebol e Regatas
Que não atas nem desatas,
Onde está teu futebol, onde estão tuas regatas?
Se há vendilhões no templo, regateias, não resgatas.
Se há fáceis benemerências, condecoras os piratas.
Te falta amor, Botafogo, sobram as receitas baratas.
De milhares de emoções, fizeste massa falida.
Nossa herança merecida, puseste a fundo, perdida.
E é isso que nos mata; concordar com a concordata.
Mas, um dia desses, num rio que passou em nossas vidas,com certeza num Rio de Janeiro, às margens plácidas,
Quem sabe num morro do Cão, hoje no chão,
Ou noutra rua Conde de Irajá, ao largo do Humaitá,
Novos moços amigos lembrarão moços antigos,
Por nomes Pedros, ou Mem, outros Estácios,
Alguns chamados Flávios, ou Carlos, eu sei lá,
Das famílias Azeredo, Meyer, Bebiano, Palmeiro,
Que tal Rocha, Aranha, Sodré, Tovar, não serve Sá?
E eles vão te fundar outra vez, Botafogo...
Te inventar outra vez, no bairro que ainda está.
E a mesma velha emoção voltará, bem requentada,
O mesmo preto preto e o mesmo branco branco
A mesma estrela solitária, dessa vez mais solidária,
Pra variar.
E fazendo música e jogando bola,
E fazendo música e jogando bola,
Para que a poesia, nossa particular poesia,
Torne à sua origem.
Vê se não morre, Botafogo!
Pelo menos antes de nós.
Nós os herdeiros, postos a ferro, marinheiros,
Nas galés das galerias, da nossa máxima galera!
Ai! Ninguém vai comparecer ao formidável enterro,

Da nossa última, última quimera.”