Malas na passarela

por LÚCIA SENNA, escritora e cantora

escrito para o blogue Mundo Botafogo

Que existem pessoas que são verdadeiras malas, não é nenhuma novidade e sequer chega a ser engraçado. Mas que existem malas parecidíssimas com pessoas é no mínimo interessante e muito divertido.

Depois de doze horas de voo, voltando de Paris, chego ao aeroporto do Galeão bastante cansada, cara e roupa amarrotada, resultado de uma noite tensa e intensa. Insone.

Apesar de tanto desconforto e ansiosa para na minha casa chegar, tenho ainda tarefa literalmente pesada pela frente: esperar pelas minhas malas que, apesar das rodinhas, estão pesadíssimas, certamente pela quantidade de cremes e poções mágicas que me farão rejuvenescer, devolvendo-me o frescor da mocidade.

Não há brasileira que vá à Paris sem que faça um tour pelas pharmacies da cidade, com parada obrigatória na City Farma, pois se lá os preços dos anti-aging são altamente convidativos, a promessada eterna juventude nos deixa enlouquecidas  e decididas a investir boa parte dos nossos euros, apostando no viço de uma pele macia, jovem, sem rugas ou flacidez.  A outra parte do nosso rico dinheirinho será, já sabemos, para pagar os quilos excedentes, que fatalmente nos serão cobrados pelas insensíveis e quase sempre jovens mulheres no momento de despachar nossas bagagens.

Mas como ia dizendo, aqui estou eu acompanhada do meu cansaço, diante de uma esteira-rolante imóvel e tendo que ser um tantinho agressiva para conquistar desde já uma boa posição em relação à esteira, antevendo a confusão que se formará quando as malas começarem a surgir e os meus trezentos companheiros de viagem, ávidos por reencontrar suas bagagens, possam, sei lá, me empurrar e eu, que já estou pra lá de bagdá, acabar caindo dos saltos e sair rolando esteira abaixo. Quem me conhece, sabe muito bem que estas coisas acontecem comigo.

Pensando nisso, finco meus pés rente à esteira, abro as pernas procurando um bom ponto de equilíbrio e fecho ainda mais o semblante, demonstrando que estou pronta para o embate. Eis que, de repente, um barulho estranho acontece, a esteira começa a rolar e as malas, uma a uma, surgem para alegria de todos nós. Mas como alegria de brasileiro em aeroporto dura muito pouco, depois de uma primeira leva de bagagens, que parecem não ser de ninguém, já que nenhum de nós faz menção de retirá-las, uma interrupção no processo acontece. E a esteira rola, por algum tempo, sem apresentar novidade no pedaço.

O mal humor, agora visível, domina o recinto. Mais uma leva de malas. Mais outra. Mais uma. E mais uma interrupção...

O cenário torna-se cada vez mais pesado. Pessoas carrancudas vociferam o tempo inteiro. E é no meio desse coletivo inferno astral que algo surpreendente me acontece. Sou salva desta maldição por conta de um súbito olhar diferente sobre o ambiente, que muda completamente o meu astral. De repente, a esteira não é mais uma esteira e sim uma passarela e as malas, em um piscar de olhos, transformam-se em top models nada convencionais.

E lá vem elas desfilando na esteira/passarela. Magras e elegantes. Novas e bonitas. Velhas. Gordas e risonhas. Magras e tristonhas. Sérias. Discretas. Exuberantes. Exóticas. Grandes e pesadas. Pequenas e delicadas. Feias. Belas e refinadas. Comuns. Vulgares. Desavergonhadas, com seus fecho-éclair entreabertos. Peruas, revestidas de pink, vermelho, roxo batata ou azulão. Barangas de cintos ajustados para esconder o barrigão. Charmosas. Desbotadas e bastante rodadas. E agora vem entrando uma turma de Obesas que de tão pesadas não conseguem se sustentar nos seus pés e caem da passarela causando grande alvoroço na plateia.

Eu me divirto com tão inusitado desfile!

Passo também a observar que as dita cujas são parecidíssimas com seus donos, no momento exato em que um senhor gordo e careca, retira uma das Obesas da passarela. Em seguida, é a vez da mulher de bolsa e botas douradas que se encontra ao meu lado, retirar a sua Perua pink da esteira rolante. E a bonita e discreta executiva, saindo com a sua charmosa e refinada bagagem de quatro rodinhas.

Em contrapartida, vejo uma jovem deselegante usando vestido extremamente curto e transparente, correndo feliz ao encontro de sua Desavergonhada de zíper entreaberto. E, agora, uma extravagante criatura alta e desengonçada, de gestos espalhafatosos e brega, tanto nas atitudes quanto na própria postura, sem pedir licença, quase me derruba ao reencontrar sua Baranga, velha, desbotada e muito, muito sambada. E lá se foram as duas, disputando ‘breguice’ pelos corredores do Tom Jobim!

Epa, olha quem eu vejo surgindo na passarela... A minha! Não chega a ser bonita, mas vendo-a assim de longe, não posso deixar de afirmar, e com uma pontinha de vaidade, que ela tem estilo e um certo charme. Posso apostar que já passou por mim uma porção de vezes mas, exibida como ela só e querendo, portanto, permanecer no palco, nem notou que eu estou aqui ansiosa por reencontrá-la. Vive viajando, a louca! Desligaaaaaaada!!! Não há como negar: essa mala sou eu!

Diga-me, caro amigo, como é a tua mala, e te direi quem és.