Viajando pelo interior...

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por LÚCIA SENNA

Escritora e Cantora

Cronista do Mundo Botafogo

Estou em São Francisco do Sul, uma das cidades mais antigas do Brasil, no Estado de Santa Catarina.  Vim passar as festas de final de ano. Lugar pacato, poucas lojas, nenhum shopping, nenhum camelô gritando nos nossos ouvidos. Ruas livres de carros. Pessoas curtem a beleza da região, nas suas janelas coloniais. Morando no Rio de Janeiro – onde o caos resolveu se instalar – a sensação de bem-estar é algo sensacional.

Ao invés dos roncos dos motores, o som dos cantos dos pássaros. Ao invés das buzinas irritantes, o silêncio só quebrado por latidos de cachorros ao longe. Ao invés dos incessantes tiroteios, a suavidade do cair da tarde. Ao invés da iluminação artificial, a luz natural branca-prateada, esparramada por todos os lados. Ao invés dos arranha-céus, o casario baixo e de cores fortes, tropicais. E, ao invés de praias de águas poluídas e geladas, praias limpas de águas mornas, convite irresistível para o banho de mar.

Saio andando a favor do vento. Quero conhecer bem a cidade, descobrir seus segredos, suas manias, magias, lendas e crenças. Quero que ela me surpreenda a cada passo, a cada beco, a cada esquina. Quero saber das pedras das calçadas, das fachadas centenárias e dos lampiões de ferro batido. Quero que me encante com as histórias dos seculares casarões, resquícios preciosos de um Brasil que não volta mais.  Quero, enfim, que ela me conte seu passado, seu presente e os planos para o novo ano.

Não demoro pra descobrir que a cidade é muda.  A casa de Cultura de São Francisco do Sul, o Museu Nacional do Mar, e todas as demais instituições culturais estão fechadas e as visitas suspensas sem previsão de alta. Sim, a cultura está doente e, pelo jeito, a doença é grave.  Volto desanimada pelas ruas desertas e melancólicas. Apenas as cigarras e os cachorros me fazem companhia. O lugar é lindo, os ipês amarelos estão explodindo em flor, a brisa do mar é magnífica, a tarde cai sem nenhuma pressa e o céu, em tons avermelhados, é um verdadeiro deslumbre. Mas, cadê o povo dessa cidade?

Não sou fotógrafa. Sou cronista. Preciso urgentemente de um evento, um acontecimento, uma comemoração, um lance, um fato, uma briga de casal, um bêbado, um circo mambembe, um desatino, uma loucura, sei lá... mais agito, menos contemplação!

Necessito de boas histórias pra contar. Sou caçadora de assuntos palpitantes, temas inusitados, um mote, um argumento, alguma coisa que valha a pena ser registrado. A calmaria da cidade me deixa desassossegada. Já estive até na delegacia pra saber se havia alguém preso e porque motivo. Encontrei um policial dormindo por cima da mesa e um cachorro, com ar entediado, amarrado ao pé de uma cadeira empoeirada. Não quis incomodá-los. Mamãe me ensinou que o sono é sagrado.

Estou visivelmente atordoada. Ser escritora é transformar emoções em palavras, sentimentos em textos. Tenho compromissos assumidos com um blogue e não posso voltar de uma viagem sem uma carta na manga. Preciso de gente e de gente louca, de preferência.

O vento, sempre ele, me traz uma notícia alvissareira: uma feira esotérica está acontecendo na pracinha em frente à Igreja da Matriz. Uma chance imperdível! Uma cigana me oferece seus serviços de taróloga por cinquenta reais.  Evidente que quero. E, num rápido abrir de cartas, sela o meu destino: estarei sob a influência do Diabo durante todo o ano de 2019. Todo cuidado é pouco. Perigo à vista. Será essa a razão do calor infernal que venho sentido há dias?

Estou tonta com a diabólica revelação e sou capaz de dar o meu último tostão em troca de proteção. Compro uma figa bem pesada e penduro no pescoço. Desde então, ando com torcicolo. Exagerei no tamanho. Uma variedade de patuás contra o mau-olhado me são oferecidos por uma cigana de dentes dourados, com barraca ao lado da taróloga.  O valor é astronômico. Mas proteção não tem preço.

De repente, um tumulto, uma confusão, um corre-corre, uma gritaria ecoa da tenda da taróloga. Corro pra lá e incrédula vejo a cigana sendo desmascarada por uma dúzia de mulheres que haviam descoberto que, no seu baralho de tarôt, todas as cartas eram do Diabo. Tratava-se de uma falsa profissional, uma corrupta, bandida, e o mulheril enfurecido queimava os baralhos numa euforia histérica. E mais: a taróloga era parceira da que vendia os caríssimos patuás. Tudo armado pra tirar dinheiro da mulherada que, como eu, havia acabado com o estoque de amuletos em busca de proteção contra o Coisa Ruim.

Um policial chega e empurra as duas vigaristas pra dentro da viatura. Acordaram o pobre homem que ainda tinha os olhos vermelhos de sono. Mulheres gritavam e batiam palmas numa algazarra ensurdecedora até que o carro sumisse rumo à delegacia.

Pronto. Se eu precisava de um desatino, de uma loucura para escrever uma crônica, fui plenamente contemplada. Volto para o Rio com uma na mochila. As enganadoras foram a salvação da lavoura. Entro o ano pedindo aos deuses que não me neguem boas histórias pra contar e que as risadas estejam garantidas.

Quanto aos amuletos, tenho usado. Não que eu seja supersticiosa. Longe de mim. Mas, vai que...