Depressão pós-festa

por LÚCIA SENNA
Cantora e escritora

[Escrito para o blogue Mundo Botafogo]

LÚCIA SENNA (à direita) FESTEJANDO

Sou festeira por natureza, é fato. Gosto de reuniões familiares, das festas de casamento, de aniversários, das comemorações natalinas, das festas juninas, dos festivos encontros nas casas de amigos e, acredite, não é balela, curti até mesmo o  chá de panela da filha da Isabella, que  está de casamento marcado com o pai da filha dela, história complicada e que não vem ao caso.

Eu sei, criatura, que não hás de acreditar no que agora hei de te revelar. Vou falar bem baixinho, lá dentro do teu ouvido, com todo cuidado pra não te assustar: não perco festas beneficentes, festas religiosas, festas infantis, juvenis e nem mesmo, pasme... festas de formatura!

Sim, eu sei que estás perplexa e não tiro a tua razão.  Mas sempre fui assim, meu nascimento já foi um acontecimento e aparando certas arestas não deixou de ser uma festa na amazônica floresta. Prometo que um dia te conto como foi o tal evento. Por enquanto só te digo que tudo ocorreu a bordo de uma pequena embarcação regional de Santarém para Manaus, travessia difícil, verdadeiro caos. Depois veio a calmaria, o porto seguro, o cais e a imprevista festa.  Mas isso também não vem ao caso e não vamos mudar o rumo da prosa, ou melhor, o rumo da festa.

Sou louca por festas não anunciadas que acontecem de repente, ao acaso, descontraídas, informais e que dão sempre certo, pois a expectativa é zero.

E o que dizer das festas à fantasia, das baladas, das cirandas e serestas ao relento, daquelas que se arrastam madrugada adentro, viola já rouca, afônica, porém incansável tocando toadas de amor aguardando o nascer do dia?

E as festas folclóricas? E a folia de Reis? E o boi- bumbá?

Uma das festas mais tradicionais da nossa região amazônica é a do boi-bumbá, que ocorre sempre no mês de junho e que, através de seus personagens, conta uma interessante história sobre  a negra Catirina e seu marido, o negro Francisco. Reza a lenda que a dita Catirina, grávida de muitos meses, sentiu um desejo incontido de comer língua de boi. A neguinha não falava em outra coisa, torrando o saco de nego Francisco que, num acesso de loucura, cometeu um verdadeiro desatino: matou o boi predileto do fazendeiro mais poderoso da região.

Podes tu imaginar o desfecho desta história?  Então escuta, que vou te contar.

Bem... assim que a morte foi descoberta, nego Francisco deu no pé,  correu léguas e léguas, esquecendo  de sua neguinha grávida e ávida de desejo  por uma linguinha de boi.  Nego Francisco prezava demais sua liberdade e tinha pavor de ser pego e preso.  Pois bem... na fuga encontra um pajé e várias curandeiras que cometem a incrível façanha de ressuscitar o animal. O boi, vivinho da silva, dança como nunca e a comunidade festeja por várias noites e dias.

O BOI-BUMBÁ

Se frustração levo da vida é a de nunca ter tido oportunidade de participar da festa do boi-bumbá. Sempre tive fascinação pela figura do boi, colorida, rica, misteriosa.  Ainda guardo esperança de um dia, quem sabe, ser o que é chamado de ‘miolo do boi’, pessoa que fica dentro de uma armação de madeira em forma de touro, coberta de veludo bordado e que tem a função de conduzir o animal pelas ruas da cidade.  Não, não ria de mim, pois é a mais pura verdade! Eu já te disse, ora essa, o quanto gosta de festa. 

Tenho percebido, no entanto, que o efeito pós-festa não presta, deixando-me com uma sensação de vazio, parecida com aquela que certas mulheres sentem  imediatamente após terem  parido seus bebês, a famigerada depressão pós-parto. 

Há bem pouco tempo, ao invés de lamentar a escassez de convites para festas, resolvi convocar amigos e abrir as portas do meu Apezinho para um encontro festivo. Os dias que antecederam o tal encontro foram deliciosos. Minha imaginação corria solta, sem rédeas, sem freios, qual criança à espera de Noel.  E era um tal de enfeitar a casa, flores para todos os lados, mudança na arrumação dos móveis para a sala ficar mais confortável,  preparar comidinhas, salgadinhos,  queijinhos, salaminhos, tudo para o ninho tornar-se  aconchegante para minha querida gente, alguns amigos da vida inteira, outros de hora e meia. 

A reunião foi ótima, todos presentes, instrumentos de percussão à vontade, violão alegrando ainda mais o ambiente, conversas fiadas, animadas, muitas piadas picantes, azeitadas, risos, gargalhadas regadas a cerveja, vinho, caipirinha e  no cardápio de bebidas também não faltava a nossa  brasileiríssima e devassa cachaça. Cantamos, dançamos, recitamos Vinícius, fomos ridiculamente engraçados, bobos, tontos de tantas doses extras de pinga resultando em  homéricos  porres de incontida felicidade!  

A noite já ia longe e aos poucos as pessoas foram se retirando e, de repente, me vi só, rodeada de latas e garrafas vazias, móveis desalinhados, almofadas pelo chão, copos sujos por todo lado e em cada canto da sala uma saudade, uma ausência, uma melancolia, uma indefinida agonia, uma vontade incontida de chorar, de esconder o rosto dentro das mãos,  de esconder o corpo dentro da rede, de me esconder de mim mesma, de dormir profundamente num colo quente que infelizmente não existe mais. Fiquei ali até o romper da aurora e ainda depois, por muitas e muitas horas, no quarto frio, empanturrada de solidão.  Farta de vazio.

Acho, sinceramente, que sofro de ‘depressão pós-festa’, síndrome, penso eu, ainda não rotulada pela medicina, mas que sinto e sei  que não passa com nenhum chazinho ou cafeína, escalda-pé, sal grosso, cafuné, relaxante muscular e nem mesmo com a boa e velha aspirina. Melhora depois de muito choro e só passa completamente quando outra festa já se avizinha.

Texto: LÚCIA SENNA; Fotos: 1ª - FERNANDO MOURA PEIXOTO (ambas da montagem); 2ª - Rede Mundial (Internet).