Medo de avião

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por LÚCIA SENNA

Escritora e Cantora

Cronista do Mundo Botafogo

Não, não tenho medo de avião. Tenho sim, pavor. Na véspera da viagem já começo a ficar intranquila e a olhar para os meus familiares como se fosse pela última vez. Uma saudade antecipada me aperta o coração. Vontade imensa de desmarcar a tão desejada viagem. O medo de entrar naquela engrenagem esquisita, mais pesada que o ar e lá permanecer por horas a fio é um desafio e tanto. Arrumo a mala com um frio mórbido na barriga. Apelo para o bom senso e penso que não há nenhum meio de transporte mais seguro que o avião. As estatísticas estão aí pra comprovar que se morre muito mais nas estradas do que de queda de aeronave.

Que alívio! Respiro fundo e, por alguns instantes, sinto-me confiante. Mala em punho sigo pro aeroporto. À medida que me aproximo do Galeão percebo ausência de saliva, mãos úmidas de suor, nó na garganta e um leve tremor no corpo. Tento acalmar a mente deixando que o ar adentre os pulmões em cinco tempos e expelindo-o em dez. O efeito é surpreendente! A respiração cadenciada acaba com a tensão muscular. Relaxada, vejo que o meu medo é injustificável.  Arriscado mesmo é trafegar na Linha Vermelha e morrer de uma bala perdida.

Estou na fila do check-in, a mala já seguiu na esteira rolante e eu, novamente, invadida por pensamentos terríveis.  Respiração presa, sem folego e com a coragem em ponto morto.  Compro revistas, palavras cruzadas e chicletes. E pensar que um dia quis ser aeromoça. Aeromoça com pânico de voar ia ser bem complicado...

Hora do embarque, mais desgaste físico e emocional. O detector de metais apita na minha passagem. E é um tal de solicitação para retirar botas, casaco, cinto, celular, relógio, etc.. Só na terceira tentativa é que aqueles antipáticos farejadores tecnológicos me deixaram em paz. Lá no íntimo torcia para que eu não passasse nos procedimentos de segurança.

Intranquila, entro no avião, procuro o meu lugar e observo atentamente a entrada dos companheiros de infortúnio. Invejo aqueles que chegam descontraídos, como se fosse a coisa mais natural da vida estar dentro de um tubo metálico, nas mãos de dois sujeitos fechados numa minúscula cabine, atravessando céus e mares, sabe-se lá a quantos pés de altura. Entro em pânico quando, pelos alto-falantes, uma voz educada e pausada se faz ouvir: “Senhores passageiros, por favor, coloquem suas poltronas na posição vertical e prendam seus cintos de segurança. Em alguns momentos estaremos iniciando o procedimento da decolagem”.

Encontro-me na posição fetal, isso sim. Sei que muitos vão me chamar de covarde, ignorante, tola e outros adjetivos depreciativos. Não me importo. Afinal, ser tida e havida como uma autêntica ptesiofóbica, cá pra nós, é um rótulo que engrandece qualquer um. Sinto-me condecorada!

 O voo está lotado, mas estou só. Na hora do medo estamos sempre sós. Tento disfarçar e aparentar uma quase impossível normalidade. Todo o meu esforço, no entanto, cai por terra quando a voz impiedosa, divertindo-se às minhas custas, volta a atacar: “Em caso de emergência máscaras de oxigênio cairão automaticamente...” E numa inconveniência admirável, prossegue: “Lembramos ainda que os assentos de suas poltronas são flutuantes, blá, blá, blá ...”.

Pronto. O avião já levantou voo e eu acabo de perder o meu maior referencial: o chão. Ao meu lado, um homem gordo e calvo dorme como se não houvesse amanhã. E talvez não haja, penso eu.  Odeio pessoas que dormem só pra não ter que enfrentar o perigo. Jamais durmo em viagens aéreas. Se o avião cair, preciso estar em alerta. A voz acaba de anunciar que entraremos em zona de turbulência. Estou pálida e com as mãos empapadas de suor. Preciso de ajuda psicológica. As comissárias sumiram dos corredores. O vizinho de poltrona sequer respira. Vai ver que morreu de medo e finge que continua em sono profundo. Grande farsante!  O calmante não fez efeito. Na fúria mastigatória, engoli o chiclete. Não passo de um feto indefeso e medroso. Essa droga vai despencar e minha chance de sobrevivência é nula. Faço promessas. Prometo ajudar financeiramente meus parentes mais necessitados, visitar asilos, creches, casas de repouso e, a cada trepidação, aumento o valor da contribuição. Que sufoco, estou desfigurada!

Ufa, saímos da zona de turbulência! O jantar está sendo servido. Credo, porque será que comida de avião é tão ruim? Não consigo distinguir se era carne, frango ou peixe. Mas como tudo, numa espécie de desespero faminto. O gordo acorda e, com apetite voraz, delicia-se com aquela comidinha de quinta categoria.

De repente, a voz anuncia: “Dentro de instantes estaremos pousando em Buenos Aires.  Mantenham o encosto da poltrona na posição vertical e suas mesas fechadas e travadas...”.

Pousamos. Saio do avião cheia de pose. Quem não me conhece há de pensar que sou a mais descolada das mulheres e que nasci para voar. Cabeça erguida, ombros abertos, cumprimento os comissários com simpatia e lá vou eu, altiva e faceira, aguardar pela mala na esteira rolante do aeroporto de Ezeiza.

E pra você que está pensando que tenho medo de morrer de desastre de avião, deixo aqui uma frase de Woody Allen, único na sua maneira irônica de ver a vida: “Não é que eu tenha medo de morrer de avião.  É que eu não quero estar lá quando isso acontecer”.