Manifestação ou infestação musical?

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por LÚCIA SENNA

Escritora e Cantora

Cronista do Mundo Botafogo

Não sei se vocês concordam comigo, mas, cá pra nós, as letras das nossas músicas estão abaixo da crítica. É, mano brother, a coisa tá feia! Mesmo sabendo disso, reservo o fim de semana pra tentar garimpar alguma  que me deixe inspirada. Cantar sem emoção, pra mim não dá. Posso até desafinar, escorregar em alguma nota, mas, sem emoção, jamais! Absoluta perda de tempo. Impaciente com o empobrecimento das composições, interrompo a pesquisa e me ponho a perguntar: afinal, o que aconteceu com a música brasileira? Alguém consegue me explicar?

Pra início de conversa, a figura feminina, ontem, fonte inesgotável de inspiração, hoje, massacrada por uma onda de total desvalorização, vai chegando ao auge da pornografia nas músicas tocadas nos bailes funk. O que se ouve são letras obscenas e vulgares. As mulheres são chamadas de cachorra, cadela, potranca, égua e, muitas delas – pasmem! –, não só gostam como ainda se sentem empoderadas. Dizem que são feministas! Mas que raio de feminismo é esse? Alguém consegue me explicar?

Feminista mesmo foi Chiquinha Gonzaga em uma época que, sequer, a palavra existia. Ninguém me tira da cabeça que, ao compor o “Ó, Abre Alas”, Chiquinha estava intencionalmente levantando a bandeira do feminismo, anunciando que a mulher chegava para ocupar o seu lugar na música brasileira.  E foi o que de fato aconteceu.   

Desde então, tivemos momentos gloriosos. Já fomos Luizas, Emílias e Marinas.  Já fomos a cabocla Maringá, a retirante que mais dava o que falá, que, com a sua ausência, entristecia o sertão. Caymmi nos chamou de Rosa Morena e nos enfeitou com rosas no cabelo e andar de moça prosa. Vinicius nos declarou seu amor ao proclamar que eu sei que vou te amar, por toda a minha vida. E Silvio César nos falou de saudade, essa palavra que o mundo inteiro não traduziu...

E, por falar em saudade, alguém sabe me dizer que fim levou a menina moça, mais menina que mulher? E a Morena flor, a quem o poeta pedia um cheirinho, cheinho de amor, por onde andará? E Amélia, aquela que era mulher de verdade? Nunca mais se soube dela. Será que subiu o morro com uma lata d’água na cabeça? Não, quem subiu o morro foi a Conceição, eu me lembro muito bem, vivia no morro a sonhar, com coisas que o morro não tem.  

Com Chico (ah, Chico...) fomos tantas! Fomos Carolinas de olhos tristes e melancólicos; Januárias, aquela que o mar homenageia pra ficar mais perto dela; a indecifrável Beatriz e ainda Terezinhas, Ritas e Ninas. Fomos Divinas Damas e até Genis. Chico traduziu em versos muitas das emoções que sentimos e não sabemos explicar. A identificação dele com o universo feminino é total. Impressionante!

     

Impressionante mesmo, minha gente, é constatar que um país de compositores da importância de Pixinguinha e de Cartola, de Caetano e Gil, de Milton e Chico, de Vinícius e Toquinho, de Tom Jobim, de Tim Maia, de Erasmo e Roberto Carlos, de Renato Russo  e de tantos outros, está dominado por essa verdadeira poluição sonora, por esse lixo musical e cultural  que é o Sertanejo Universitário, o Arrocha e, principalmente, o patético funk carioca. Como pode esse tal de funk  ter se transformado  em um dos maiores fenômenos de massa no Brasil inteiro? Alguém consegue me explicar?  

Não, não é preciso ser nenhuma pesquisadora da Universidade de Cambridge ou de Harvard pra sacar o tipo de conteúdo que há por trás de um Vai malandra ou do Rock da cachorra, ou mesmo de um sugestivo Rabiola.  O cenário é devastador e nem de longe se pode falar de manifestação, mas sim de INFESTAÇÃO cultural.

Termino essa crônica sem entender a razão da nossa música, sempre tão rica e encantadora, estar cada vez mais na base do ritmo pobre, banal e simplório do pancadão e sendo atropelada pelo Bonde do Tigrão, pela Tati Quebra-Barraco e pela proliferação nefasta de tantos e tantos MCs. Incompreensível o sucesso estrondoso de letras toscas, com mensagens degradantes, dançadas na boquinha das garrafas. Como podemos dar IBOPE pra essa baixaria, quando deveríamos respeitar o nosso fantástico DNA musical?  Alguém consegue me explicar?    

Demorô! Bolada, saio de fininho, cantarolando, O Abre alas, que eu quero passar...